De mi poemario: "Sombras de Ícaro" en memoria de A. Pizarnik
Escrito por
@SIRENAALSUR
42
Cuando digo que el silencio no existe,
miento
cuando digo lo contrario
también
pero siempre que digo miento
el lenguaje sólo puede enunciar mentiras
den>ta>das>>, >>>fi>>>lo>>>sas>>>,
como las trampas en que caen
los animales salvajes
el lenguaje me <> entre sus dientes.
43
La trampa funesta: falacia,
creer que de tanto tejer la red
algún día iba a llegar a la otra orilla
al silencio parido por la respuesta esperada
pero no
sólo existen las preguntas
imposibles
sólo insisten las respuestas
insuficientes.
Y el silencio
continúa siendo el privilegio de los muertos.
44
La orfandad decadente
ansía fabricarse un yo imposible
entero
un quién teñido de esperanza
un soy sin fallas ni agujeros
loba esteparia perdida en jardines de papel
la orfandad se hace adicta a los pronombres
y anda sangrando rojas babas cadenciosas
que dibujan espejos muertos sobre el césped.
Rojos rítmicos espejos inertes
espejos que sólo tú
podrías resucitar.
Cuando digo que el silencio no existe,
miento
cuando digo lo contrario
también
pero siempre que digo miento
el lenguaje sólo puede enunciar mentiras
den>ta>das>>, >>>fi>>>lo>>>sas>>>,
como las trampas en que caen
los animales salvajes
el lenguaje me <
43
La trampa funesta: falacia,
creer que de tanto tejer la red
algún día iba a llegar a la otra orilla
al silencio parido por la respuesta esperada
pero no
sólo existen las preguntas
imposibles
sólo insisten las respuestas
insuficientes.
Y el silencio
continúa siendo el privilegio de los muertos.
44
La orfandad decadente
ansía fabricarse un yo imposible
entero
un quién teñido de esperanza
un soy sin fallas ni agujeros
loba esteparia perdida en jardines de papel
la orfandad se hace adicta a los pronombres
y anda sangrando rojas babas cadenciosas
que dibujan espejos muertos sobre el césped.
Rojos rítmicos espejos inertes
espejos que sólo tú
podrías resucitar.
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En la calesita como en la vida, nunca sabemos cual ser la ltima vuelta. En la calesita como en la vida, a veces una suerte, una sortija, nos otorga una esperanza, una vuelta ms, una vida ms.
Tenemos que vivir, y no slo existir.
Plutarco
ARG
HOMBRE de 54 en Tres de Febrero
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