COMO SI FUERA ABRIL

Te he esperado a la sombra del naranjo,
sobre la hierba verde;
tiempo de primavera en este invierno
que se olvidó de serlo. Se me encienden
los días y las venas
como si fuera abril, aunque es diciembre.
No comprendo por qué la vida estalla
mientras el año en lentitud se muere;
ni por qué toman forma tantas cosas
a una edad en que pierden sus relieves.
Tan lejos ya del esplendor de mayo,
y sin embargo mi rosal florece.
Las hojas del ciruelo y del cerezo
emprendieron el vuelo, ya ambos duermen,
desnudos y en silencio;
la línea de cipreses,
callados, sí, pero tan pudorosos,
que de sus togas nunca se desprenden;
este naranjo, en cambio,
con sus frutos redondos, permanece
en todo su esplendor, verde, amarillo,
y yo, a su sombra, en el sedoso césped,
te he esperado y te espero,
sé que vendrás, que nada te detiene.
Veo flotar las nubes,
tan blancas, tan lejanas e indolentes;
sobre una de ellas te reclinaría,
hundiéndome contigo entre sus pliegues.
Te abrazaré, no obstante,
sobre la hierba verde
de este aprimaverado, tibio invierno
que por ti se detiene.

 

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