TRIGALES

Desde el campo de trigales, su reflejo enceguece.

La cosecha se avecina entre hoy y mañana.

Se siembra soñando y se cosecha el fruto manso.

Del que será el pan en la mesa de todos.

 

El color atonal de múltiples verdes diversos.

En los bosquecillos que rodean las vieses.

En la preciosa casa que se encuentra vacía.

Recorre mil y un metros hasta la tranquera.

 

Nada fue lo que parece,

 pero todo muta en armonía.

En el eclipse distante de su esencia,

 y su verdad vacía.

 

Con esperanza nueva sin derroche.

Llega hasta el atardecer inmóvil.

Anochecerá en horas entre chicharras,

y grillos insolentes.

 

Todo se encuentra en su sitio.

Todo brota desde el interior.

Y la tierra nos recibe calma.

Y nos da su contención.

 

Gabriel

02-03-2010

El rimero siembra.

 

 

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