También cabe recordar sus ensayos y su excelente novela "Sobre Héroes y Tumbas" con su terrofífico y genial capítulo "Informe sobre Ciegos".

Se fue un maestro que contrastó con Borges en su cosmovisión sociopolítica, una pena la muerte del escritor que me acompañó y deslumbró en mi adolescencia.  

Realmente un GRANDE

Que Dios lo guarde en la palma de su mano...  

 ...Un sabio, jugado y valiente. Quedará siempre en sus obras.  

Un grande!!! Lo hemos  de lamentar, aunque nos quede su obra!!!  

Si quieres cambiar el destino del mundo... escribe un libro!!!!

Vaya si lo hizo!!!  

Activista, pensador, genial escritor, un hombre de barrio, simple, un Genio.Suerte tener sus libros.

Como dicen en Brasil "Sarava para ti"

Gracias maestro, parte del sentir critico en mi adolescencia te lo debo.

PS Sarava:"decir que las cosas te vayan bien, que estés protegido y seas feliz. Es como un deseo de buen viaje o buena vida"

   

Saravá

 

Signó una gran parte de mi juventud. Admiré y disfruté su obra literaria.

Deje de apreciarlo, de considerarlo un hombre de derechos, cuando en una entrevista  con Mariano Grondona, a poco de volver la democracia, y que vi en directo, reivindicó el haberle pegado a su mujer ,a la que decía amar y respetar, como algo necesario.

Un adiós... nos quedan sus novelas.

Besooos, Mabel

   

Mabe, ha transcurrido muchos años de ese supuesto reportaje. Le comento que, casi siempre, la memoria tiende a subjetivizarse y, por ahí, Ud se equivoca con lo que dice expresó el escritor.

Le recomiendo leer Heterodoxia, ensayo donde Sábato indaga sobre el alma de lo femenino y lo masculino.  

Vos sabés si diciendo eso salvaba alguna vida?  

 HAY QUE TENER EN CUENTA QUE ESAS DECLARACIONES FUERON VERTIDAS A DOS MESES DEL GOLPE,  Y QUIZAS TAMBIEN SE DEBAN A LA ESPERANZA DE UNA CONDUCCION MAS O MENOS ATINADA, QUE NO FUE ( NADIE PODIA IMAGINARSE EN ESE MOMENTO EL DESASTRE QUE IBAN A HACER LOS MILICOS, YA QUE NO CABE EN LA CABEZA DE NINGUN SER HUMANO BIEN NACIDO)

   

La conclusión de Majo es la correcta.  

 

Vini:

¡Ojala fuera sí!

No estoy enojada ahora con él, me enojé entonces y mucho...Pero la culpa fue toda mía ¡Lo tenía tan encumbrado!

Hoy, más vieja, le estoy muy agradecida, con él aprendí a no idealizar a alguien por su logros, perdiendo la valoración de la persona en el camino.

(¿te acordás cuando disentimos por Lugo? bueno... algo asi).

Nunca más puede recuperar el cariño, respeto y admiración que me inspiraba.

Y, por mi parte, no quiero iniciar ningún tipo de debate a la hora de la muerte de este hombre  querido y valorado por tantos.

Besooos, Mabel

   

Bueno... no pensaba decir nada , pero ante lo leído creo que no puedo dejar de decir que lamento profundamente el dolor que a  tanta gente le causa esta muerte. Respeto ese dolor.

Por mi parte, pienso que se fue a los 99 años, era esperable que sucediera en algún momento. Nunca fue santo de mi devoción , como tampoco lo fue Borges, pero esto es por una cuestión ideológica, que tiene relAción con lo expresado por  TUDIOXA.

Seguramente se fue una personalidad de la cultura politicamente correcta de nuestro país.

Es todo lo que diré. Nuevamente ofrezco mis respetos a todos lxs que piensen diferente.

 

MARIA  

Latina 100pts!!! Tu expresión debería ser el cierre de este posteo! Gracias por el equilibrio!  

Aimi!  

“MI OTRO PADRE”, por ORLANDO BARONE

Se murió. Y sí, se murió Ernesto, mi otro padre. A sus casi cien años morir no es una sorpresa pero no es menos pena. Acaso más tranquila ya que es natural a la vida que alguna vez termina.

Me enseñó- y no significa que aprendí- a no ser ingrato, a no ceder a la frivolidad, a no escribir sin sentimiento, a no privilegiar la vigilia sino el sueño. Y a no subir un escalón más si todavía no pisé fuerte el escalón de abajo. Junto a él compartí momentos de los cuales siempre me llevé algo, y no sé si lo compensé con alguna migaja.

Es la historia la que después teje la ubicación del muerto en este o aquel lugar, o lo desvanece o lo sepulta. La historia –se sabe- es injusta e imperfecta y se cuelan en ella conspiraciones que no siempre la verdad resiste. Hay en la historia héroes que deberían ser villanos. Si por mí fuera a Ernesto lo ubicaría alto. En la literatura, en el pensamiento, en el humanismo y en la política.

De alguien que vive casi toda una vida en la misma y sencilla casa, en Santos Lugares; en el mismo barrio, junto a los mismos vecinos y a los mismos árboles y plantas; de alguien que amó a los perros y los gatos, a los pájaros, a los escarabajos mínimos y los terrones de tierra de su jardín siendo millonario de tentaciones y de rangos, no hay que dudar: hay que cerrar los ojos y entregarse.

Siempre lo vi usar durante décadas el mismo par de zapatos porque le gustaban. Es un hombre. Insisto, no “fue” un hombre sino que “es”. Porque deja su molde entre nosotros.

No hace falta ser culto ni erudito –pero hace falta ser justo- para darse cuenta que era excepcional como es excepcional en la fauna un ejemplar que aún arriesgándose y exponiéndose, y sin traicionarse, inscribe su marca entre muchas. Su récord de supervivencia no es un dato menor: “voy a vivir hasta los cien años. Tengo sangre albanesa”, decía cuando ya tenía ochenta. Le faltaron dos meses para cumplir el siglo y nadie podrá decir que no culminó su proeza etárea.

Cuando con Borges estuvieron uno frente al otro en 1974, estando yo allí como testimonio, sé de su conciencia del genio del otro, sé de su comprensión de las diferencias vitales que les concernían y de cómo prefirió superarlas para acentuar las coincidencias. En tanto tiempo transcurrido se le murieron su mujer y un hijo; se le murieron perros y plantas y vecinos del barrio. La larga vejez deja en solitario porque los de su generación se mueren antes. Era fuerte como una fibra vegetal y tierno como un campesino sin hectáreas. Alcanzó la hazaña sin igual de cruzarse de las altas matemáticas a la alta estética literaria.

Escribió ficciones y ensayos, tangos, poemas, cuentos, testimonios y crónicas. Fue fotógrafo y pintor, actor y jardinero. Le resultó natural ser un hombre. Lo único que no fue es mediocre.